В пустыне чахлой и скупой,
На почве, зноем раскалённой,
Анчар, как грозный часовой,
Стоит — один во всей вселенной.

Природа жаждущих степей
Его в день гнева породила,
И зелень мёртвую ветвей
И корни ядом напоила.

К нему и птица не летит,
И тигр не идёт: лишь вихорь чёрный
На древо смерти набежит —
И мчится прочь, уже тлетворный.